Ноябрьская ночь черна и почти беспомощна. Осень агонизирует, бьется в лихорадочном припадке. Машины бешено прогонятся по трассам, заливая грязью себя, прохожих, кристальный снег. Новогодние витрины выглядят почти издевкой на поминках сезона, а кривые рожи рождественских персонажей за стеклом наводят безмолвный ужас.
Город поглотил еще одного молодого человека. Статного, рослого. О таких еще восторженно-влажно пишут в дамских романах, продающихся на станциях электричек, – высокий блондин с зелеными глазами. Он смотрит на мир поверх очков, ехидно ухмыляясь одними кончиками губ, в смуглых пальцах перекатывая сигарету. Едва щурится, глубоко затягиваясь, отрывисто пускает порции дыма носом, пытаясь скрыть откровенный смех, глядя на подчеркнуто серьезные лица пробегающих мимо. Франтовски зачесанные на одну сторону волосы, узкие, но не стесняющие движения, джинсы, синее брендовое пальто обтянуло могучие руки.
Забитый жизнью мужчина в потертом картузе попросил закурить:
— Альянс. Другого не держим, — с усилием протиснул сквозь зубы блондин, мысленно проклиная чертов город, чертову осень и незнакомца, преградившего ему вход в заветное тепло метрополитена.
— Да мы и непритязательны, — уныло протянул мужчина, аккуратно вытаскивая из пачки сигарету, — Что, брат, день не задался?
— Нормально, — скомкано бросил парень, схватил поставленную на землю корзину, отработанным движением выбросив окурок в темноту…
